Frená, pará y olvidate de todo...

Port St. Johns es la mejor mezcla que vi de lo mejor del cielo con lo mejor del infierno. Viendo que usé tres veces la palabra mejor en la misma frase, supongo que es uno de los mejores lugar que pisé. Me corrigen acá y me dicen que hable en plural... que pisamos. Por un lado y de día, es el dibujito del paraíso sin Adán y Eva desnudos, y sin manzanas prohibidas: verde, montañas, ríos, océano, aire puro, y mucha paz. En el otro lado, y de noche, aparecen las mujeres hermosas y un Sodoma gigante que abre sus puertas alrededor de las 20.00 horas, y que se termina cuando no queda nadie.

Se puede ver al diablo echando más leña al fuego, más tekila en los vasos, y poniendo un "trance" extremadamente estimulador para que no se pare de menear, menear, menear... Si usted no se quiere perder en la perdición, recomendamos una temprana huída a la camucha, y al otro día no habrá sentido nada, ya que el lugar es tan amplio, que se puede estar en el estado que uno quiera y no enterarse de lo que pasa alrededor. Es sinceramente increíble el balance entre el bien y el mal que se ha logrado en este hermoso parador del Transkei.


El ala fiestera...

Amapondo nos recibió con los brazos abiertos. Para nuestra sorpresa, Tim, nuestro gran anfitrión nos invitó a quedarnos gratis por tiempo indefinido, hecho que motivó el primer: "no te la puedo creer" de los mil quinientos que repetimos durante la estadía. En eso apareció Ani, esposa de nuestro benefactor, irradiando belleza, sonrisa y buen humor, a decirnos que durante las mañanas podemos hacer yoga con ella, gratis, y al frente del mar o en la colina más próxima. Nunca hice yoga en mi vida Ani, pero ya que sos un ángel... te la considero.

Todavía estábamos buscando la forma de gastar un poco de plata cuando apareció Clint, un loquito de unos 32 años, ex heroinómano (adicción por la cual había tenido un infarto y había perdido la movilidad en el brazo derecho), a contarnos ésta historia, y decirnos que se había venido a vivir para siempre a este lugar, no sólo para no recaer nunca más en la droguita, sino que también para hacer de guía hacia las reservas más cercanas... todos los días después de las sesiones de yoga. Y ¿adivinen que?... gratis.



Toto con toda la onda a cuestas...

Luego de quedar tirando patadas voladoras por la primer hora, ya sin saber si tomar un café o empezar a gritar: ¡¡¡La puta que vale la pena estar vivo!!! se te puede cruzar por delante una rubia de unos 40 años, que se puede llamar Tania, que al tiempo que se va acercando, uno ve como se va rajando levemente la tierra, y se te empiezan a trabar las primeras palabras.

Ese es el exacto momento en el que uno se reprocha: “¿para que fumé? si ya sé que quedo muy loco tan temprano”. La pregunta pierde el sentido cuando te das cuenta que la piba se fumó cuatro más que vos, y todo se vuelve nuevamente paz, armonía, belleza, y tranquilidad. ¡Armate otro Cacho! Sí, armate otro... ya fue, ya está... después vemos...





El principado de Port Saint Johns...

Nos levantamos con buenas pilas para intentar resolver todo y partir de Coffee Bay lo antes posible. Decidimos que lo mejor era cargar las cosas en el auto, antes de avisar que nos íbamos. Teníamos que tener todo preparado para tratar de fugarnos del lugar rápidamente en el caso que fuera necesario. Una vez logrado el cometido y que encontramos a la gallega que se había ido a huevear por la montaña, fuimos a encarar el tema del "debe". "¿Qué te debo amigu...amiguu?". A ésta altura sabíamos que al menos la última noche de alojamiento e incontables birras de las últimas cuatro.



Con vistas a la selva...

Olvidado el asunto hasta nuevo aviso, nos focalizamos en pisar el acelerador. En la ruta hacia Port St Johns decidimos frenar para hacer una compra en Mthatha, la ciudad más grande de la zona. El centro estaba llamativamente superpoblado de gente y de autos. Semáforos que nadie respetaba, olor a semi anarquía africana. Lindo. Aprovechamos para cambiar algunos dólares y abastecernos de vino, tabaco y placebitos. Deambulamos por los alrededores durante casi tres horas, hasta que decidimos retomar la ruta hacia PSJ.



Lounge de Amapondo...

La persona que nos recibió era la encargada (Thandi), y aunque no había suficiente luz para entender cómo era el lugar, lo poco que se veía inspiraba calidez y amplitud. Luego de un buen rato charlando sobre el precio, y tirando mil y una posibilidades, logramos desembarcar por 150 Rands por los cuatro, que ya resultaba una buena victoria, si consideramos que la noche costaba 100 por persona. De todas maneras el arreglo quedaba en suspenso hasta que lo habláramos la mañana siguiente con el dueño, un tal Tim, que a estas horas ya estaba en su casa descansando.

El lugar que nos designaron para dormir era una antesala de uno de los cuartos. Tenía almohadones y podíamos tirar las bolsas de dormir ahí nomás. El ambiente era cálido, pero no caluroso. La primera incursión la realizamos a la cocina, cuando muertos de hambre por el día de viaje, nos pusimos a preparar la cena. En una mesa grande se contaban sentadas unas siete personas charlando muy tranquilamente. Un rasta nos hizo favores rastas. De a poco empezamos a meternos en una de las historias más lindas y tremendas que tuvimos la suerte de vivir. Estábamos a punto encarar la etapa más feliz del viaje y también a punto de anotar un lugar para quedarse a vivir.

No sabemos cómo lo vamos a relatar, no sabemos si lo vamos a lograr, sólo nos resta decirles y darles la bienvenida a un lugar que nos arrancó el marulo desde las entrañas: Bienvenidos a “Port St. Johns” y “Amapondo Backpacker's”.



Una pequeña ojeada al paraíso...

Bueno, la forma de olvidarse de todo el día de la fecha, fue observar pajaritos construyendo nidos en los árboles y organizar una salida hacia un famoso lugar intitulado "Hole in the wall", o su traducción, agujero en la pared, ubicado en los remansos costeros de un pueblo del que jamás supimos el nombre, y que personalmente creo que no tenía. El lugar sin nombre quedaba a unos treinta minutos manejando, pero la ruta que nos llevaría no era la mejor, sino la peor.



Foto va, foto viene... se larga a llover...

Nos acompañaban las inconmensurables presencias de Storm y la Gallega. Aunque la ruta era paupérrima, el camino casi instantaneamente despertaba y ponía en alerta a los sentidos. El paisaje se fue agudizando muy rápidamente hasta tornarse prácticamente vertiginoso.... De esos momentos en que si uno se queda medio moco exclamando estupideces al volante, el auto puede caer en un pozo bien profundo, del que salen en trencito las puteadas de todos los que están alrededor.

En fin, luego del desbarajuste, y de un viaje algo accidentado, llegamos hasta el pueblo de Hole in the Wall. Un sitio muy bonito, lleno de vegetación, rústico, sin pavimento y con una cantidad de nada asombrosa. Todo el mundo nos miraba muy fijamente, momemto en fue posible detectar cierta hostilidad en los ojos de algunas personas. Mientras unos te saludan con una sonrisa gigante y efusiva, otros directamente no gesticulan, o emiten algún inentendible grito, que roza los límites de la intimidación.





Ya que estamos...

"¿Como vamos a pagarte para que me lleves acá a dos cuadras?" pensé. “We don´t need nothing”, “we don´t want nothing”, y resultó ser una buena combinación de frases para espantar a la gente. Los amigos abrieron paso con cara de: “capaz te lo rayo, capaz te lo meo”, pero juntamos fuerzas y decidimos que no tenía nada que ver ceder a ese universalizado argumento de chantaje.




Mirá... una viborita...

Hole in the wall entonces y sin más preámbulos es una extraña formación adentrada en la costa del océano, en donde se observa un curioso fenómeno natural: una especie de mini-montaña o morro cuadrado, totalmente desubicado, que en su parte central ostenta un túnel con forma de arco por donde pasa el agua, regalando de esta manera, una llamativa y fotografiable imagen. Las pibas de Durban nos seguían pareciendo un espectáculo natural mucho más llamativo.

Una vez que sacamos una cierta cantidad de fotos pedorras e hicimos algunas monerías, se sumó a la excursión una lluvia muy intermitente y molesta. Decidimos no darle demasiada pelota, y muy rápido encaramos un mini paseo por la costa de un río que nos encontramos, en el que para nuestra sorpresa, había mucha gente nadando. Resultó ser el mismísimo escuadrón de guardavidas. Había un señor en la orilla que los arengaba y los cagaba a pedos a todos, y otros quince temblando en zunga, esperando su turno para entrar al agua.

 

Vaca al borde de la muerte...

Todos se acomodaron alrededor, mientras la vaca trataba de desencallar el cuerpo de la orilla. La imagen subsiguiente fue la de un montón de personas sin saber qué hacer, haciendo hinchada para que la vaca no se muera. Bueno... vaya a saber uno que onda, pero de un momento a otro, la vaca logró pararse y salir airosa. Aunque se le notaba el mal momento en la cara, no dijo ni Mu... cuac! y se escapó caminando. Si una vaca se ahoga le hacés hinchada y se salva... mirá vos cuánta mística. En fin...

A Hole in the Wall lo podemos poner dentro de la bolsa de esas cosas que están buenas, pero sólo por un rato. No tiene mucho sentido quedarse mirando un agujero de piedra, durante mucho más que una hora. Cuando volvimos, nos dimos cuenta (por fin y de una buena vez por todas) que el lugar se había agotado por completo. A la mañana siguiente resolveríamos cómo pagar y fijaríamos como siguiente lugar a visitar: Port St. Johns. Saludos y muchas gracias por llegar hasta acá. Hasta la próxima.

Pueblito de Hole in the Wall...

Mar adentro en Coffee Bay...

No vamos a engañarlos en absoluto, Coffee Bay es hermoso, pero la realidad afuera es un tanto chocante. De todos los lugares que estuvimos es el que más claramente marca los límites entre estar dentro o fuera de un hostal. Estar dentro del hostal es casi como una línea que separa la inclusión de la exclusión. Casi la "riqueza" de la "pobreza", y hasta la felicidad y la infelicidad. Durante las 24 horas del día hay en los alrededores una especie de "guardia" montada por pobladores de la periferia, intentando vender hongos o marihuana... a cambio o de dinero, de ropa, o de cualquier otra cosa que uno tenga.

Animal sagrado...

La situación no es menos esperanzadora que la que se vive en muchísimas partes de Latinoamérica. El contraste que se genera con la burbuja que se crea dentro del hospedaje es tan abrumador como el que se experimenta en Guatemala, Nicaragua, Bolivia, algunas zonas de Colombia, Brasil, etc. Por un lado: gente feliz disfrutando de todo a toda hora, riendo, cocinando, tomando cervezas, etc.; y por el otro, gente pobre, desmejorada por donde se la mire, y con muchísimas necesidades que claramente no forman parte de ninguna ficción.





Amanecer sobre el mar...

En el caso de la escritura no tuvimos más que tomar por asalto la barra de la cocina, y montar ahí mismo, durante algunos días, nuestro estudio de trabajo. La sensación de estar escribiendo en tremendo contexto es muy gratificante. Cuando uno se da vuelta y ve a sus compañeros contentos (casi siempre distraídos)... atendiendo algún estímulo que se manifiesta alrededor, se le descuelga una sonrisa; lo mismo pasa cuando al minuto siguiente, se percibe esa concentración perfecta, que confirma que de alguna manera, que las cosas avanzan.

Una de las actividades más destacables y lindas que realizamos durante la estadía, fue acompañar a nuestro nuevo amigo, Grant “the fisherman”, a cumplir con su ritual de pesca diario matutino. Grant tiene alrededor de 55 años, y no se entiende bien qué es lo que vino a hacer con su esposa a este lugar de reviente juvenil. Ex militar ya retirado, blanco, un poco torpe, y de modelas bruscos. Incansable fumador de Marlboro Light, no paraba de convidar puchos. Muy buen cocinero y muy generoso a la hora de la comida. Su inglés era muy cerrado y hablaba muy rápido, por lo que nos teníamos que ir turnando para entenderlo. Era un ejercicio ciertamente agotador. 



Grant... un, do, tre... un, do, tre...

Cinco de la mañana en punto, apareció con todo el equipamiento y con su veta militar a sacarnos de la cama muy bruscamente. Solo le faltó gritar alguna orden y ¡carrera mar!. En diez minutos nos tuvo a todos preparados, afeitados, y con cámara en mano, siguiéndolo a paso firme hasta la primer escollera. Antes de lograr introducirlo a la cámara y lograr que se relaje para hablar, nos tuvimos que morfar algunas lecciones de pesca básica. En fin, pasamos unas tres horas perdiendo carnada y pedazos de caña en las piedras, sin lograr pescar, pero con una entrevista cerrada y muy bien contextualizada.

Mucho más politizado y estricto que Daphne, algo cerrado, pero con una visión ciertamente amplia para su condición de ex militar. Una mañana distinta con una persona distinta, de la que volvimos contentos, pero bastante cansados. En algún momento nos dimos cuenta que no teníamos ni mente, ni efectivo, por lo que tuvimos que pedirle a la gallega que nos banque las necesidades mínimas de supervivencia hasta nuevo aviso. También utilizamos la colaboración de quienes se olvidaban comida en la cocina y de aquellos que nos anotan birras a una cuenta que no tenemos idea quien va a pagar.



Sentimientos sagrados...

Todo aparenta ser una realidad dentro de un sueño. Hay una gran liberación interna. Para colmo acaban de aparecer de nuevo los ocho motivos fundamentales del grupo. No se pregunta nada, es obvio que se deja de escribir y se empieza a sonreír. Es obvio que en cualquier momento nos perdemos en cualquiera. Hay un tipo atrás de la reja ofreciendo algo, hay un rasta fumando. Ahí pasó la bomba de la barra, se condensan los recuerdos anticipadamente.

Fuera de la computadora, a muy escasos metros, están las excusas perfectas e ineludibles para dejarse llevar y no sentirse mal por ello. Alrededor se concentran infinitos motivos para despedirnos hasta cualquier otro momento. Nos queda todavía algo más por relatar, trabajar y definir antes de una nueva salida hacia el siguiente punto del viaje. En el próximo post un agujero en la pared en el medio del mar. Hasta entonces. Muchas gracias por estar.

Una familia de "vacasiones" de verano...

Si algo te puede terminar de volar la capotocha, es un páramo donde cada vez que se sale a la puerta a ver qué pasa, ofrecen hongos aproximadamente unas diez veces en no más de treinta segundos.

Supóngase usted que llega a un pueblo y antes de lograr preguntar por el precio de la estadía, se le interponen en el camino personas con cajitas de fósforos, de esas chiquitas tipo "Fragata", llenas de droga psicotrópica recién recolectada de la caca de la vaca. Supóngase también que ese lugar está a escasos metros del mar y que todo lo que lo rodea son árboles, vegetación, y gente riéndose por tanta psicotropía. En eso, puede aparecer un negro rasta con un ojito apenitas desviado, a darle la estadía por menos de la mitad del precio convencional, y además, mientras no paga nada, su humanidad se regocija ante una buena cantidad de estupendas modelos Sudafricanas que se le sientan a charlar y se ríen, no importando demasiado de qué.



Fede intentando producir...

A pesar de ello, fijamos como objetivo principal la preproducción de la pareja que sería protagonista del video. La condición era que debía ser de raza negra, ella linda, él recatado, y tener una cierta química para no dar tan Verano del 98´. Luego de muy poquito esfuerzo, y de casi sólo mirar alrededor, creíamos haber encontrado la pareja. Nada más lejano.



Producción dirigiendo en un contexto privilegiado...

Guarda que se viene...

Para grabar tres parejas y tres situaciones tuvimos que hacer un curso de nerviología acelerado y un master en paciencia. Hablar en Xhosa y en inglés al mismo tiempo no es nada fácil, y pedir a alguien que "actúe" una situación en esos idiomas, puede transformarse en una aventura africana mucho más jugosa que ver animalitos en parques nacionales. Más allá de estos pormenores no todo era tan feo ni tan malo. El escenario mejoró notablemente en escasos segundos, cuando arribó al hostalcito la formación femenina de Durban. Excelsa, exquisita, fastuosa. Una de las más interesantes de los últimos tiempos.

Imagínese que usted está sentado haciendo un “recreo de trabajo”, y se cuelga a tocar precariamente un djembe con algún compañero de viaje... como bien podría ser yo. Imagínese que a la mañana se le fue su noviecita y nada parece tener el día para ofrecer. En ese momento aparece de la nada y sin motivo una bomba neutrónica de pelo corto con un tobillo lastimado, 1,70 metros, 20 años, angelical, con un palo que parece ser una especie de bastón y se sienta al lado suyo. Además sonríe y le dice que se llama Nicky.

Nicky, su palo y su tobillito lastimado...

Ahora imagínese que Nicky es un preámbulo a ocho bombas mundialistas sudafricanas de todos los colores, y que esas ocho bombas se hacen presentes y directamente lo rodean en un lapso no mayor a cinco minutos. No hay remedio mejor para olvidarse de todo nuevamente y volver a ser feliz. Si las risas le empiezan a brotar como a un estúpido, o el inglés le sale peor que antes no se preocupe, es normal, son las consecuencias de Coffee Bay y su impúdica forma de hacerlo feliz.

El lugar lo está sumergiendo en una nebulosa de alegría, de cierta perdición, de cuestionamientos y de sensaciones. No se deje amansar, contrólelo y empiece a pedir birras a la cuenta de otro, total es una, o dos, o quizás tres veces en la vida, y no todos los días se va a encontrar con tanta mistura de cosas nuevas, con tanto amor a la adrenalina, con tanta locura alrededor, ni con un mundo tan lleno de ilusión.

Nos tomó diez minutos más salir del estado de bobera y darnos cuenta que cuatro horas de espera era muchísimo tiempo muerto, más cuando no entendíamos ninguno de los siete idiomas que nos hablaban, y a producción se le acababa el repertorio tanguero. Decidimos tomar la vía larga, bordeando el río por una ruta alternativa, opción que nos robaba dos horas de manejo y unos buenos litros de nafta, pero al fin y al cabo, nos hacía ganarle un buen rato al aburrimiento y al día. Arrancamos el corcél una vez más y empezamos a retroceder para tomar la N2 camino a Mthatha, lugar desde donde nace el desvío que te lleva a Coffee Bay.

La verdad es que a medida que avanzamos más dificil nos resulta retratar los mundos que se van abriendo. En este caso con lo que nos encontramos fue el área del Transkei, ubicada en el sureste sudafricano, entre Kei Mouth y una ciudad llamada Port Shepstone. Sinceramente de lo más lindo que alguna vez transitamos. El auto iba colmado de espasmos armoniosos y alegría Creedence Clearwater  Revival, algo campestre, pero africano. Un quilombo de emociones orgásmicas. Cantidades de droguitas placenteras que segregaba el marulo y se desparramaban cual catarata de emociones de la cabeza hasta los pies. Sensaciones super fuertes que te bajan la presión y que te pueden dar vuelta de alegría, virtualidad y energía.

Lo más recomendable cuando pasan estas cosas es fumarse uno grandote para meterle un punch contundente y exacerbar el sentimiento hasta la luna y más allá. Eso sí, si es que no te vas a andar asustando o perdiendo en el limbo (que puede pasar). Entonces armamos, prendimos y nos tomamos un trencito de la alegría por el país de las maravillas.


 

Esas fotos bufarronas...

Pasamos por cuatro pueblos antes de llegar al desvío para Coffee Bay. La paja dominguera (que es universal) se hacía sentir. No podíamos completar trámites básicos como comprar comida, sacar plata o ponerle nafta al auto. Los domingos en estos pueblos son además un motivo inmejorable para ponerse en pedo... sin distinción de edad. Mucho público masculino caminando por la calle borracho y muchos gritos balbuceados que se registraban en todas las direcciones. El clima era bastante ameno y no se vislumbraba peligro inminente en ningún sentido.

El tramo final hacia Coffee Bay lo hicimos por una ruta totalmente destruida en la que no podíamos circular a más de 30 kilómetros por hora. Los pozos no se acababan más. Los escenarios tampoco resultaban propicios para la filmación del video, por lo que debimos depositar todas nuestras esperanzas en Coffee Bay y rezar para tenga aunque sea un poquito de la locación que estábamos buscando.