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11 jun 2010
Victoria's falls y Lugulalem, el pato carnívoro...
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| Victoria's falls... |
"Bueno, bueno ¿la vamos cortando? Que estamos cansados y hace cuarenta y dos mil horas que estamos contracturado en esta combi. Ya me leí completo el libro de primeros auxilios de la cruz roja, me comí trescientos maníes, miré el paisaje, la gente, jugué con mi amigo imaginario, y el ipod me lo robaron hace cuatro meses". Tres horas más tarde de pensar esto, llegamos.
¡Cuánto tiempo nos imaginamos la situación de estar en este preciso lugar en el mundo cuando aún estábamos en Argentina! y llegamos tan cansados y con tantos estímulos acumulados que tranquilamente la podríamos haber salteado... por lo menos yo... Lo que nunca jamás podría haber pasado por alto es el extraño y aislado pueblo que reposa en los remansos de esta caída de agua infartante llamada "Victoria Falls", donde además, se cuentan siniestras historias, como la de Lugulalem, el pato carnívoro.
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| Hermosa inmensidad... |
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| En el ojo de la tormenta... |
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| Al agua pato... |
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| Los infaltables e inigualables... |
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| Ternura... |
Antes de avanzar en el relato, debo abordar primeramente la molestia de contar los pormenores. Victoria Falls es de los lugares más turísticos del sur de África, por lo que también se puede catalogar como una súper burbuja europea. Al mejor estilo Machu Pichu la gente pareciera estar entrenada para quebrantar anímicamente, o en su defecto, volver loco a cualquier turista cada vez que se decida a encarar el centro de la ciudad.
Hay de todo: gente que ofrece billetes fuera de circulación, gente que ofrece droga, gente que ofrece internet, gente que ofrece toures, gente que tima blanquitos, gente que vende fruta, y gente que te llama desde los arbustos. Es un ciclo vicioso que nunca acaba. Están a toda hora y en todo lugar. Como si fuera poco, suelto por el lugar anda Lulagulem, protagonista de historias sombrías y el pico naranja más grande de esta parte del continente.
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| La banda de las cataratas... |
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| Fuego y carbón... |
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| A caballito... |
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| Los alrededores... |
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| El auto rojo... |
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| El mono ciudadano... |
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| Café con leche... |
Armamos la carpa en una amable campiña rasca que brinda servicios básicos por muy poco dinero. Como ni ese poco dinero tenemos en nuestro poder al momento, consideramos casi un derecho que se nos haga un gran precio o nos den estadía gratis, sólo por el hecho de provenir de una parte del mundo a la que no se le da ni por joda acercarse a estas tierras.
En la nombrada campiña conocimos unos cazadores furtivos que se emborrachaban mucho y gritaban a lo loco. Una especie de proto-yanquis universitarios vestidos de safari, que nos invitaron a comer carne y alguna que otra cerveza. También nos encontramos con Hamish, un blanquito autóctono, que habíamos conocido e intercambiado teléfonos en Maputo. Un fenómeno. Nos encontramos un argentino que no conocía Argentina, que el padre era chileno... y el final de la historia no la escuché, porque ya me parecía mucho enredo. Todo esto para rellenar...
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| Un hostal con mucha onda... |
Por suerte un mercado en las cercanías nos alimentaba por muy poco dinero. Cada mediodía nos querían aumentar el precio, discusión que preferíamos nos abordar, y que se resolvía pagando el precio justo, con el cambio justo. Luego todo era cuestión de salir caminando sin volver la vista atrás. Como para no malgastar disgusto en palabras. Sabíamos que al día siguiente íbamos a volver y la señora lo mismo.
en algún momento nos hicieron notar que habíamos llegamos al pueblo justo en la época de luna llena, que suele darse una vez al mes (por lo menos acá), y que por un lado, es el mejor momento para visitar las cataratas, ya que se puede ir de noche si es que a uno se le da la gana de pagar no se cuantos dólares. En fin, los motivos para gastar más plata, en este mundo parece ser lo que realmente sobra y abunda.
Por otro lado, hay que tener cuidado, porque las noches de luna llena son motivo como en la famosa historia del lobo, de sufrimientos y muerte. Aquella noche no fue la excepción y lo que vimos aún no lo podemos creer y hasta tengo miedo de expresarlo y revelarlo porm miedo a las represalias. Una anomalía antinatural cuyos relampagueantes movimientos desprenden brisas capaces de poner a todo un pueblo en piel de gallina. Prefiero dejarles una foto y ahorrar palabras...
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| Lugulalem... el pato carnívoro... |
Por lo pronto prometo no fumar más para escribir los posts y les digo que abandonamos silenciosamente el pueblo, tomando todos los recaudos necesarios para que no se sepa nunca nada más de nosotros en el lugar. (Esta vez pagamos la cuenta). Nos vemos en la próxima frontera o en alguna recóndita ciudad... Hasta la próxima.
¡Ah! En el bungee jumping había un loco colgado, durmiendo a muchos metros de altura. Y yo que pensaba que el gordo era el maestro en esto de dormir en cualquier lado, pero no... este negro es muchísimo más genio...
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| Zzzz... Zzzz... |
Gweru, mucho león y mucha enfermedad...
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| Gweru... Mucho león... |
Cuando salimos a la ruta para hacer dedo, empecé a sentir que no tenía retorno (cuac). Las señales venían desde unas piernas que se ponían blanditas, cosquillosas, y a medida que la sensación subía por el resto del cuerpo me hacían maldecir: “la puta madre que me parió, me va a agarrar fiebre”.
Era de esas fiebres que se sabe que no se van a poder evitar, y también de las que vienen anunciando algo más que un resfrío underline. Fue así... de repente. Levanté el dedo para hacer dedo y me subió la fiebre para joderme la vida. No dije nada para que no empiecen a empastillarme, ya que soy de esos retardados que piensan que si "hacés como si nada, la enfermedad se va".
A pesar de mi retardo, debo argumentar a mi favor que muchas veces logré espantar pequeñas molestias de esa inverosímil manera. En general tiendo a sentir que si me voy a la cama, le hago las cosas más fáciles a los bichos, y además, no tenía cama, así que me convenía aferrarme a mi actitud de retardado.
Para colmo llegamos a uno de los lugares que más nos habían recomendado y que estábamos esperando con cierta ansiedad, ya que es algo así como el santuario del león, que por esas casualidades de la vida, también estaban algo enfermos. Este santuario felino queda a unos pocos kilómetros de la ciudad de Gweru, un pobladito lindo y algo colonial, relativamente cercano a Bulawayo, una de las grandes ciudades de Zimbabwe.
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| Recién llegaditos en el centro de Gweru... |
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| Louis Armstrong tomándose un recreo... |
Durante los primeros minutos, yo estaba atravesando de lleno mi peor y más estricto costado hipocondríaco, y lo que tenía ya no era fiebre, sino “cáncer de frente por el sol que me venía pegando en la ruta”. Finalmente decidí meterme un cóctel de pastillas que me permitiera seguir llevando el bolso con dignidad, no autocompadecerme y dejarme de pensar forradas.
Lo mejor de todo de esta sensación de muerte lejos de casa, era con la baja energía que tenía en el cuerpo, observar a las personas y disfrutar de esa rareza volátil absolutamente extraña que da la sensación de que sino te sentas a descansar, la cabeza se va a ir volando sola. Los gestos en las caras de las personas los veía detallados y lentos.
La "masa" como de costumbre nos miraba, se reía, nos hablaba en vaya a saber cual de los dos mil dialectos de la zona, en inglés, o en lo que pinte. Parte de la banda intentaba averiguar: “¿dónde queda el famoso lugar para ver leones?”. Gracioso y ridículo. Ni el nombre de donde queríamos ir sabíamos, lo que además de chuparnos energía y tiempo, nos cruzó con los dos mil vivos que se dan cuenta de que uno no tiene idea de dónde esta parado y, o te quieren sacar guita, o te quieren mandar 30 km. más para acá o más para allá.
Cuando ya teníamos todo listo y averiguado nos fuimos a hacer unas compras, ya que en el lugar de los leones (que ahora sabíamos que se llamaba Antilope Park, cosa que sinceramente nunca entendimos) supuestamente no había mercado, y una vez que un entraba no se podía salir, por el más que convincente argumento de que está rodeado de animales que te matan.
Me figuré la imagen y la sensación de estar encerrado entre leones, sin poder salir al exterior, y alrededor sólo platos de comida por 20 dólares... Me agarró un simulacro de panick attack, me metí más pastas de muchos miligramos y seguí a mis compañeros derecho al supermercado a ver qué pasaba si combinaba fiebre con changuitos, para terminar comprobando que por enfermedad o apuro, se paga de un 10% a un 15% más por compra.
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| Antilope Park... |
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| Oficina al aire libre... |
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| La cocina... |
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| Lavadero... |
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| La bandada loca... |
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| Atardeceres históricos... |
Arrancamos hacia el objetivo previo paso por un lugar de comidas que estaba lleno de mensajes religiosos, todos con la palabra "God", cosa que me alegró, ya que si me moría de cáncer de frente, por lo menos iba a ser un lugar en el que tenía más posibilidades de vida eterna que en la simple calle o en mi burlesco interior.
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| El restaurant del señor... |
Llegamos por fin al bendito parque y lo de siempre: la vida color de rosa. Un lugar espectacular, gente maravillosa y una gran invasión de chinos que me matan de lo excitados que son y de las caras sonrientes que tienen. Los chinos definitivamente saben algo que nosotros no sabemos. Además: guías de turismo, elefantes, cocodrilos, monos, leones y patos. (Sigo sin entender porque lo de Antilope Park).
Con el paisaje y el ambiente me llevé una sorpresa "boquiabierta", y además caí en cuentas que el cáncer de frente era en realidad angina con pus, por lo que me metí antibióticos, pastillas y etc. Luego decidí estar un día tirado adentro de la carpa sudando y emitiendo gemidos extraños cada vez que tragaba o que me despertaba con dolores musculares... dolores que parecían provenir de haberme estrujado el cuerpo para fregar el piso.
Los leones la verdad que están buenísimos. Verlos no cuesta nada, pero lo que es bastante caro es una especie de caminata que se hace con unos cachorritos (algo así como la excursión estrella). Particularmente no me alcanzaba para caminar con leones y tomar pastelas, así que nos quedó la opción de ir a la guardería de felinos con problemitas, que sobra para conmoverte del trabajo que hizo la naturaleza al crear a estos singulares, llamativas e imponentes bestias. Un animal perfecto al que no se puede parar de admirar.
Contentos y semirecuperados nos fuimos del Antilope Park (mandar queja a la recepción por nombre) (…gracias HEGUIDO) y arrancamos hacia una nueva atracción. Tamos podridos de ir de atracción en atracción... Bueno lo que se viene, y perdón por el cansancio y las defensas bajas, son las Cataratas Victoria, o bien, Victoria’s Falls. Hasta la próxima y perdón por dejar que la enfermedad contagie el relato... Abrazo...
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| Una hembra en rehabilitación... |
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| Que te recuperes pronto... |
10 jun 2010
Masvingo, un pueblo futbolero y un mercado en la estación de tren...
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| Ruinas del Gran Zimbabwe... |
El pueblo también tiene unas ruinas zarpadas que se llaman “Ruinas del Gran Zimbabwe”, pero eso lo pusimos en el blog de La Nación (que ya no está online. Se envían los post si se requieren a viajeporafrica@gmail.com) y no quiero contar lo mismo una vez más. Así que vamos a lo importante, o no tanto. (Igual le dejamos unas fotitos).
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| El señor de los anillos... |
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| Pilas y pilas de roca... |
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| Simetrías místicas... |
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| El señor de los anillos bis... |
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| Esos lugares en el mundo... |
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| La choza hermosa... |
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| Desde lo alto... |
En Masvingo dormimos en un campamento llamado Caravan Park (nombre sugestivo) que parecía municipal y que lo terminamos consiguiendo casi gratis. No se si pagábamos un dólar o qué, pero teníamos una sensación de comodidad como si no nos estuvieran cobrando. La ciudad queda quién sabe dónde, pero si agarran un mapa de Zimbabwe seguro la van a encontrar mirando medio por el centro tirando hacia el sur.
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| El legendario Caravan Park... |
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| Derrapando... |
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| Ambulancia verde... |
Lo importante de este predio era que sobre sus estructuras recaía la responsabilidad de ser el lugar de trampa y noches futboleras de la pequeña “ciudad” (debería poner pueblucho), y todos los “santos" días sobre su increíble pantalla gigante y sus tres meretrices solventa problemas pitológicos, se armaba el quilombo pertinente que pide como condición sine qua non, birra a los gritos y en grandes cantidades.
¡Qué lindo desbarajuste de fútbol! que se armaba a partir de las siete/ocho de la noche, y que cantidad de personajes raros, pintorescos, borrachos hasta la manga, y sexo arbusto gustativos que se podían ver. Todos los que se acercaban terminaban invitando una birra, y la mayoría iban acompañados por la novia ilegal. Un espectáculo bastante gracioso y bizarro que no paraba de brillar.
Un poco de paisaje rutero entre Harare y Masvingo...
Entre estos famosos personajes podemos destacar una dupla de borrachos que quedará para siempre en la memoria, por el simple y llamativo hecho de que fueron los primeros africanos autóctonos que nos hablaron en español. Lo más interesante de su "bilingualidad" era que habían aprendido estudiando de intercambio en Cuba, por lo que pronunciaban todo cubanizado hasta la médula. Les hablábamos cualquier boludez con tal de seguir escuchándolos y seguir riéndonos, y ellos gustosos se entregaban al juego e invitaban algunas birras para amenizar... gente casi perfecta...
Masvingo además de ruinas y borrachos bien logrados, ostenta, reluce y alardea de un mercado en el que se te caen los brillos. Los motivos fundamentales son dos: el mercado tiene de todo y todo está buenísimo. Frutas, verduras, ropa, comida, artefactos eléctricos, patos, elementos no conocidos, gente a los gritos... Todos te paran, te ofrecen y te charlan algo por algún concepto; y dos, porque está justito en medio de unas vías de tren en desuso bastante corroidas por el tiempo.
Mercado cambalachero, y estación de tren abandonada y maltrecha, forman un aura que pareciera dispuesta a mostrarte todos los secretos de un lugar. Espacios que se superpoblan y se despoblan cada día, como trayendo y llevándose el alma que da vida y mata a una ciudad. (no se me deja de ocurrir pueblucho).
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| El maravilloso mercado de Masvingo... |
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| Acampando a puro mate entre el comercio... |
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| El centro del pueblucho... |
El resto del tiempo ya ni me acuerdo en que lo ocupamos, aunque sí puedo recordar que un día comimos carne y que no estaba tan mala, o quizás es que nos olvidamos del concepto de calidad. También nos la pasamos peleando con el tema de las monedas vigentes, que pueden ser dólar, pulas (Botswana) o rands (Sudáfrica), y cada una tiene un valor distinto con respecto al dólar. Nunca se sabe bien con cual te conviene comprar, pero con todas se puede pagar, aunque insisto, creo que pagamos muy pocas cosas en este escondido y remoto lugar. Nos fuimos silbando bajo y con la mochila llena, cada vez más llena, cada vez más... Miramos el mapa de reojo y salimos a dedo limpio para abordar nuestro próximo destino: la ciudad de Gweru. Hasta la próxima...
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| Está pesado está... ¡Hasta la próxima!... |
Harare, una ciudad de la hostia, pase y vea...
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| Estación central de trenes en Harare... |
Llegar a Harare de noche es una experiencia fuera de lo normal. Aunque supone adentrarse en la capital del recientemente dolarizado país, sus movimientos, su urgencia y su sensación, no son la de una capital común, ya que vive a paso sensible y mucho menos veloz que lo normal/standard. Una ciudad limitada por el miedo, la desazón e impotencia de una guerra civil que la mutiló, y un presidente algo cuestionable y perpetuado en el poder... pero que también pisa el acelerador con orgullo y esperanza de lo que está por venir.
La percepción de esto que escribo está claramente condicionada por el hecho de haber arribado a Harare en la semana de su trigésimo año de la independencia, hecho que mantenía a su gente excitada, bajo un sentimiento nacionalista y narcotizado que contagiaba a cada paso.
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| El centro de Harare... |
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| De mayor a menor en la estación central de buses... |
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| Avenidas y color... |
Pensé en Argentina y en el festejo del bicentenario, hice una breve comparación, y no sé porqué, ni si es verdad, pero entendí el lugar y me apoderé de su esencia. Millones de ideas que me hubieran llevado una vida elaborar, aparecieron en un segundo resueltas en mi cabeza.
Esos momentos raros en que boludeces que andan sueltas se unen y se hacen sentimiento a raíz de algún extraño hecho inconsciente que las incorpora... y lejos quedan los libros y lo que uno creía. Un pequeño momento de lucidez que se da cuando algo que se estaba condensando, estalla en el cuerpo, así sin explicación, y no necesita ser confirmado o discutido, para luego pasar a formar parte del inconmensurable cajón de los recuerdos.
Harare es una mezcla de todo. Da la impresión que debería ser mucho más próspera sabiendo de las innumerables riquezas que tiene el país. Como de costumbre el tema del colonialismo sería lo que tendríamos que abordar, pero estamos hartos de los ingleses invasores, así que dejamos este ítem para algún otro momento.
Lo que sí podemos decir es que caminando por sus calles uno no puede entender en que década de la segunda mitad del siglo veinte está. Pareciera como si estuviera a propósito construida para disparar estímulos incontrolables que "obligan" a recorrer sus calles hasta el hartazgo y un poco más allá. Ese sentimiento que florece como una especie de miedo a perderse la cantidad ofertas y estados, que una ciudad como Harare tiene para experimentar.
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| Edificios al paso... |
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| ¿Miami en los 80'?... |
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| Estación de buses... |
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| Quemando las naves en algún recoveco de la ciudad... |
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| Harare super retro... |
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| Imponencia... |
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| Zona céntrica peatonal... |
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| Imponencia bis... |
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| Ferrocarriles de colección... |
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| Vagón por dentro... |
Tuvimos el honor de caminar Harare en compañía de nuevos aliados, entre los que debemos destacar a Ben y su banda de desquiciados, y los cien mil ¿hararenses? que te frenan a cada paso, te hablan, te piden el número de teléfono y se pierden en alguna esquina para ser olvidados.
Harare mantiene una guerra interna ya sin armas, sin balas y sin muertes. Es un luchador ciego que busca abrirse paso como un chico olvidado, que mantiene la esperanza y la ilusión de volver a ser encontrado. Una capital que mantiene la elegancia y se muerde los labios para no gritar que la violaron más que impunemente... por vergüenza, pero también por orgullo.
Festejamos su trigésimo aniversario en un festival que auspiciaba el gobierno en un algún estadio municipal. Estaba lleno de olor a circo y tenía forma de limosna... Pero a la gente no le importaba para nada. Ben y sus amigos nos gritaban al oído y repetían sin parar: “This is a free country... Its a free country”. Harare es una ciudad de la hostia, inmensa, contrastante, casi mística... pase y vea...
La Matsimela Jazz Band, un espectáculo...
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